У меня тут холодные руки, стакан домашнего вина, утащенный втихаря с кухни, и плитка шоколада.
Я не праздную/оплакиваю, я просто чокаюсь с вырезанной из журнала Мерелин Монро и пью за любовь.
И как-то свою гриву умудрился закатать в бигуди.
***
А через пятнадцать минут на автобусе и сколько-то-там-остановок моя Белая расстается со своим мальчиком-датчиком из голубой картонки.
***
И что за глупости, что влезть с утра не в тапок той ноги - это к неудаче?
Это к ядерной зиме.
***
"И откуда ты все это берешь? Неужели из своей головы?"
"Нет, я ковыряюсь в чужих головах, мне в своей не видно."
Его зовут Михрютка.
И как вы думаете, сколько мне лет?