Я часто ловлю себя на ощущении

холодного пистолета в горячей ладони,

на желании взвести затвор и щелкнуть курком.
А может, все это к лучшему, все оно действительно к лучшему – украденный телефон и сломанный компьютер? Может, к лучшему эта тупая под лопатками/между ребрами от давящего вакуума вокруг сжавшегося сердца? Может, действительно стоит бросить курить и бросить тебя? Может, наконец-то подстричься под мальчика и начать спать по ночам? Может, к лучшему эта двухсуточная мигрень и недостаток йода в организме? Может, к лучшему мои засосы на собственных ладонях и твоя меня не-до-ся-га-е-мость? Может, к лучшему нефтяное пятно над моей макушкой, над самой моей макушкой и то, что ты мне снишься с безразличными глазами цвета мои межсензонных кошмаров? Может, к лучшему отсутствие твоих рук, моих мыслей и нашего ничего? Может, к лучшему эта треклятая осень, которая выжгла меня изнутри голубым газовым пламенем? Может, к лучшему, что послезавтра мне стукнут по лбу мои семнадцать и я стану старше на плюс 1? Может, к лучшему, что я все это пишу на вырванном из тетради листке на коленке в машине, пока мама покупает мне противоядие от тебя просто нужные ампулы? Может, это все к лучшему?
Никто не услышит выстрела.

Ты нарочно вытащил пули.