пупсик земли
Я бы его придумал, да оно на самом деле было, честно-честно. Жаркое, цветное, состоящее из глянцевых улыбок и бездонных ночей. Ах, это лето, лето, я влюблен в него, влюблен пост фактум, влюблен со всеми вытекающими и выползающими мыслями-образами-полустрочами-недобуквами, я влюблен, как тот самый художник с миллионом алых роз, а у меня была всего одна, да и та самсебяшная, не всамделишная. Ах, это лето, лето с моим Арбатом и моей Москвой, с моей любовью и моими сигаретами, ах это лето, лето, мне о нем случайно напомнили, и в него провалился, с головой провалился, булькнул напоследок что-то смешное – и нет меня. Это мое лето все насквозь из солнца и асфальта, из глупых столичных голубей и писем/открыток/звонков. Оно из километров-в-зеленых-мокасинах и из протертой джинсы. Он все-все мое-немое, я дурак и не умею рассказывать, да вот только оно вывернуло, выкрутило меня наизнанку, я стал выше и проще, я подстриг волосы, научился обходиться без темных очков и улыбаться шире, чем тридцать два по периметру. Я исковеркал слова, разлюбил мосты и купил кактус. Я стал ошибкой всех подряд графиков и привык ждать поезда вне расписания.

Это лето исполнило мои желания. Так отчего же мне не назвать его счастливым?