пупсик земли
Я лежу на диване, впечатываю свою щеку в ворс зеленого пледа и смотрю в пыльный угол,

где валяется моя пустота в рассыпавшийся горошек и кириллицу/буквицу/ежицу.

в рот все лезет из горла запах выкуренных вишневых и квадратный стаканчик дневного мартини.

что ж ты, сука, так мне не нравишься? - я спрашивал у него и вытягивал ответ через трубочку.

щека немеет, руки не отогреваются, я болен этим углом, где меня похоронит мышиный король,

который украл весь мой засохший сыр из мышеловок и вывел свои полки.

у меня были мокрые ноги и больные глаза/руки.



если я не умру от любви, которая взрывает меня из-в-нутри,

я умру от этого красивого слова, незапоминаемое моими друзьями

от саркомы.



здесь все, кроме шуток. так уж.